Словно старое здание.
Рушится наше «мы».

А быть может ты просто прохожий,
Среди улиц моих городов,
А, быть может, тебя я не чувствую кожей,
Когда просто касаешься губ.

Заря тревожит небосвод -
Плывет румяная девица...
В углах квартиры тесно — сброд,
Кривит расплывшиеся лица.

Обрывок письма, на разломанном столике,
Горы бутылок на залитом коврике,
Несколько томиков со стихами.
Разбросанных нот и текстов со словами.

Чужая ты и не моя,
Немая - слов, не вымолвишь.
Родная - ты, не для меня.
И изменяя человека выбросишь.

Я выжжена до пепла, измотана на нет.
Устала...Я выбилась из сил
Стучать в закрытые ворота, окна, двери...

Пол, потолок,
Вечер, ужин и свеча.
Шрам, лепесток,
Отбита левая рука...

Пиши мне, пожалуйста,
Часто и много!..

Он недавно мне снова приснился:
Он был добр и весел чуть-чуть...

Время делало своё,
И чувства постепенно забылись...